O verso, um cisco.
Nem se fez.
Desexistiu-se.
Era um cheiro de barro,
uma asa de formiga
querendo-voar.
Mas a palavra, bicho-do-mato,
engoliu o silêncio-flor.
E o poema, desfeito,
virou água-de-poça
no olho da pedra-muda.
Não floresceu.
Só o quase-ser.
Um nado de peixe
no ar-seco-de-poesia.