O que resta em nós quando a palavra gagueja e o corpo tropeça no limiar do próximo passo?

Em "poesia do quase: uma antologia do inacabamento", Francisco Miguel de Moura Júnior constrói um livro seco, conciso e de corte preciso, dividido em quatro movimentos: "quase-corpo", "quase-palavra", "quase-terra" e "quase-nome". É a poesia daquilo que fica suspenso — e que, justamente por não se fechar, resiste.

No começo, o leitor encontra o baque físico da fratura: a pele no asfalto, o verbo que hesita diante do silêncio. Aos poucos, esse desamparo se transforma em lucidez. Entre a aridez do sertão e a névoa das cidades, a falha deixa de ser ausência e se revela potência.

Uma voz sem ornamento, que transforma a fenda em matéria de poesia — e devolve ao leitor um olhar novo para as rachaduras da própria vida.

Para quem já percebeu que o mais humano da vida mora no espaço inacabado entre a intenção e o gesto.