Vejo vidas breves pela janela,
que se movem como frágeis quimeras,
e entregam as mentes às bestas-feras,
— e parece que a cegueira as congela.

Ver para crer, diria São Tomé,
mesmo que a razão revele o contrário,
as escolhas desenham o cenário
e a montanha nunca vai a Maomé.

Nessas linhas serei apenas singelo,
um voo de águia rumo à serra,
o silêncio é meu melhor legado.

Na porta de casa deixo o chinelo
e, recluso, supero a dor severa
para atender ao último chamado.