Que final taciturno e temerário
do destino que tarda a ser traçado,
do desencanto que veio marcado...
Ah, vida boba, tu és um sumário!

Quando a folia se tornar um cárcere
e o ombro paterno estiver afastado,
depois que o bom senso for rejeitado
restará um passado de cadáveres.

Do riso à dor a vida sentencia
presságios velados em noite fria.
Ensina, afinal, que tudo tem preço.

Se portas abertas em demasia
permitirem ao orgulho voz sombria,
restará tão-só trilhas de tropeços.