A missão que o destino me legou,
Versos modestos faço neste dia,
Com rima branda que o poeta cria
Na rude lassidão que se formou.
Mas, recluso, repenso o que passou;
E o poema, crescendo em agonia,
Curvado por aflita ventania,
Dizima a criação que a arte forjou.
A solitude tão primordial
Que da raiz faz nascer o melhor fruto,
Da centelha fugaz que inspira e faz,
Manifestou-se a angústia triunfal
E, sem a paz de espírito, sepulto,
Nesse conflito aqui o poema jaz.