O livro das mágoas

A cachaça era servida no copo

de requeijão, sobre a mesa posta.

Crescem falhas sobre os versos

que a palavra filtra com as fibras

e as raízes do jacinto-de-água.

Águas límpidas caem, arrependidas,

como a História de Uma Lágrima

que fugiu de todos os espinhos.

A Servidão Humana é desprezível

para os urubus que se ajoelham

na praça — a noite tem gula.

A mágoa seria o cio das pulgas?

Não sou hospedeiro de larvas,

perdoo, não esqueço, sigo adiante.